Café Molotov

A omoplata

2011-05-16T05:36:00.000-07:00

Republico aqui a pedidos. O conto saiu no livro EROS RESOLUTO, pela editora P55, 2010 e ganhou o 1º lugar no Concurso nacional de contos Newton Sampaio 2009, promovido pela Secretaria de Cultura do Paraná.

— E essa cicatriz?

Ele passou a mão pela omoplata esquerda do outro. Era um risco em diagonal. Começava perto do ombro, o esquerdo, e ia descendo e se aproximando da coluna. Ele estava deitado de costas na cama. O outro, de bruços sobre ele, as pernas sobre seu ombro direito, abraçado em suas pernas. Nus. Ele acariciava o corpo do outro, as coxas, a bunda, as costas, numa lenta preguiça.

— Parece que lhe arrancaram uma asa.

— Como é?

— É! A marca é certinha como se você tivesse uma asa aqui e alguém tivesse arrancado.

O outro riu.

— Asa?

Agora ele vai dizer que eu sou um anjo caído do céu, pensou o menino.

— Como um anjo. Alguém lhe arrancou essa asa e você caiu do céu, coitado.

O outro se virou e olhou para ele. Um olhar doce atrás dos cachos dos cabelos. Passou para debaixo de uma das pernas dele, como um gato dengoso, se enroscando mais ainda.

— Você me acha um anjo?

— Acho. Um anjo que caiu do céu.

— É?

O menino ficou esperando que ele falasse dos cachos.

— Um anjinho.

— Eu já fiz papel de anjo, na escola. O anjo da anunciação. Todo ano eu tinha de fazer. Eu nunca queria, mas as freiras me adulavam até eu aceitar. Eu ia lá e dizia que ela ia ter um filho de Deus.

— Aí ela dizia: mas eu não conheço o homem.

— Eu era pequeno, não sabia o que queria dizer isso. Ficava perguntando às freiras, mas elas não respondiam. Eu não entendia como Maria não sabia o que era um homem.

— Mas você ia lá e dizia tudo direitinho.

— Como um anjo.

— Também, com esses cachos.

O outro abriu um sorriso satisfeito. E riu mais ainda quando ele começou a morder levemente a sola de seu pé. Tentava escapar e não conseguia. Ele abriu suas pernas e começou a lambê-las, foi subindo pelas coxas até a bunda.

— Vem cá, Miguel Arcanjo!

O menino riu ainda mais.

— Olha, você escolheu o anjo errado.

— Por quê?

— Miguel não foi aquele anjo que expulsou Adão e Eva do Paraíso? Acho até que foi ele que pôs fogo em Sodoma, a espada flamejante. É melhor não chamar ele aqui não, viu?

— E se eu lhe chamar de anjinho safado, pode?

— Ou Gabriel.

— Gabriel?

—O anjo da anunciação, bobo. O inseminador.

— Inseminador? Você pensa umas coisas, cara.

— Mas não foi isso que aconteceu? A primeira inseminação artificial da história. Ou celestial, se você quiser.

— Não dá pra acreditar que você tá falando essas coisas.

O menino ficou sério, olhou para ele com gravidade.

— E se não foi nada disso. Já pensou? O anjo foi lá e resolveu tudo do jeito antigo. Afinal, eram os tempos antigos, não era?

— Como você é safado!

— Aprendi com as freiras.

— Então vem cá, safadinho. Eu quero mais do meu anjinho agora.

— Mais?

— É.

— Agora?

Ele balançou a cabeça num sim. O outro respondeu divertido.

— Eis aqui a serva do senhor. Fazei em mim segundo a sua vontade.

***

Depois do banho, eles voltaram para a cama.

— Não era “fazei em mim segundo a vossa vontade”?

— Não. Era “sua” porque era a vontade de Deus e não do anjo e Deus não estava presente.

— Deus está em todo lugar.

— Mas ela não estava falando com ele, ora. Foi só o anjo, eu te contei.

— Você entende muito de anjos, né.

— Você nem imagina o quanto.

O menino riu divertido.

— Vem cá, vem. Fica aqui comigo.

Ele agarrou o menino e o abraçou. Ficaram enroscados um no outro.

— Se eu dormir, promete não levantar?

— Prometo.

— Como meu anjo?

De novo o anjo, pensou o menino. Tantas vezes o anjo.

— Mas nós não podemos ficar agarrados para sempre, você sabe.

— Só mais um pouco.

— Tá bom.

O outro lhe beijou a cicatriz nas costas.

— O que foi mesmo?

— Hum?

— A cicatriz.

— Dorme, vai.

— Ah! Conta.

— Foi um acidente. Eu caí de um muro.

— Mas é tão bem feitinha. Parece um corte de faca.

O menino se desvencilhou do homem e sentou na cama.

— Por que alguém ia me cortar com uma faca? Que coisa!

— Sei lá. Tem maluco pra tudo nesse mundo.

— Eu caí. Tava brincando no muro, correndo, acredita? Perdi o equilíbrio e caí de costas. O anjo caído, como você falou. Minha mãe deu aquele tal de ponto falso. Uniu as duas partes e colocou um esparadrapo bem largo. Ficou essa marca.

— Coitadinho. Vem pra cá, vem.

— Eu tenho de ir embora.

— Fica mais.

— Não dá.

— Pra que a pressa?

— Eu vou pegar minha roupa na sala.

O menino saiu do quarto. Ele ficou na cama. Uma cicatriz tão bem feita, como se tivesse sido feita por uma navalha, uma faca.

— E você caiu em cima do quê? Gritou para o outro na sala.

— Hein?

— Quando você caiu do muro, onde você se cortou?

Da sala não veio nenhuma resposta. Ele se levantou e foi até a sala. Estava vazia. Chamou pelo outro.

— Diga.

O menino estava parado na porta da cozinha, ainda nu. As roupas embrulhadas na mão, escondendo parte do corpo ainda adolescente. Ele já tinha vinte anos, mas a carinha era de menino. E perto do outro, bem mais velho, parecia ainda mais garoto.

— Tava com sede. Você não se incomoda de eu ter aberto a geladeira, não é?

— Não, não. Claro que não. E eu nem ofereci nada. Quer comer alguma coisa?

O menino se aproximou. Pegou em seu queixo e o beijou.

— Eu tenho tudo que eu quero aqui.

De novo estavam entrelaçados. As roupas foram deixadas no chão. Ele suspendeu o menino nos braços e o levou de volta para o quarto, pra a cama. Jogou todo o seu peso sobre o corpo franzino. As mãos apertavam as coxas, a cintura, deixavam uma vermelhidão na pele branca. Eles começavam a se amar de novo.

— Eu preciso mesmo ir embora, disse o menino.

— Você não vai mesmo dizer como você se cortou assim nas costas.

O menino estava embaixo dele, totalmente submetido a sua força. Tentou afastá-lo um pouco. Olhava sério, até que explodiu numa risada divertida.

— Como você é curioso.

— Demais.

— Eu caí do muro, já disse.

— E...

— E me cortei em alguma coisa, uma pedra, sei lá. Eu gostava muito de correr em cima do muro. Brincava de pega-pega. Não lembro bem como foi.

Ele virou o menino de bruços e enquanto abria suas pernas, lambia a cicatriz.

— Parece faca. Parece que alguém tentou te cortar.

Ele falava enquanto pressionava todo o corpo sobre o menino.

— Fala a verdade, fala.

— Tá pesado.

— Fala!

— Tá bom. Mas você não vai acreditar. É uma história tão maluca. E faz tanto tempo que eu minto. Nem sei se sei falar a verdade sobre isso.

— Quero ver você falando a verdade.

— Como é? Tá me chamando de mentiroso?

Ele ficou olhando para o menino sem falar nada.

— Tá, né?

— Não é isso. É que você nem quis dizer seu nome.

— Mas eu não menti. Eu só não quis falar. Eu também não quis saber o seu.

— Eu posso contar.

— Não. Vamos ficar assim. Sem nomes.

— Se eu soubesse seu nome, podia lhe conhecer melhor.

O menino olhou sério para ele.

— Nomes não mostram nada, não. Só escondem mais. Se eu me chamasse Gabriel ou Miguel, como esses anjos aí, ia fazer alguma diferença? Você nem ia ver direito quem eu sou.

— Mas eu não to vendo agora.

O menino foi até a janela.

— E se eu me chamasse Ariel? É um nome de anjo, não é? Também é o nome daquele espírito do ar daquela peça. Se eu me chamasse Ariel, eu podia voar?

— Afasta daí, vai.

Ele sentou na janela, os braços abertos. Segurava-se pela ponta dos dedos nas laterais da janela.

— Escolhe um nome de anjo pra mim e minhas asas vão nascer.

— Pára de brincadeira. Desce daí.

— Você tem de escolher o nome certo. Se for o nome certo, terei asas. Se você errar, vou cair daqui e me espatifar na rua lá embaixo.

Ele não sabia o que fazer. Aquele menino pendurado em sua janela. Tão jovem. Tão violentamente jovem e magro. Seu corpo ficou pesado e cada vez mais velho. Ele não tinha força para pular e agarrar o menino. Um só passo e o alcançaria. Era um homem grande, forte. Bastaria um gesto e o pegaria. Quando o encontrou na rua, parecia ser tão inofensivo. Não haveria perigo de levar aquele garoto para casa. Poderia dominá-lo tão facilmente. Depois, descobriu que não era tão jovem assim. Vinte anos. Veio a hora dos nomes. É preciso dizer o nome quando se conhece alguém.

— Vamos nos conhecer sem nomes. Ele disse.

Mas como não querer saber o nome daquele menino tão doce e encantador. Ele queria conhecer mais e mais o garoto. Sentia até que queria algo mais do que uma noite. Entrou naquela carne com se voltasse para casa. Era o lugar onde queria estar, tanto tempo sozinho. Podia estar carente, iam dizer os amigos, mas naquele momento achava que estava certo. O menino era como um anjo mesmo.

E, de repente, toda aquela conversa doce e inofensiva de anjos descambava para aquilo. Um menino pendurado em sua janela. A qualquer momento podia se jogar. O corpo estendido no asfalto lá embaixo. O escândalo.

— Desce daí, vai. Isso não tem graça nenhuma

— O nome. Diz o nome. Com um nome você me salva ou me mata.

O menino soltou os dedos. O homem se jogou e o agarrou a tempo. Com uma força tirada da tensão, puxou o menino com violência e jogou na cama.

— Você é maluco?

— Você me salvou. Meu herói.

Ele estourou uma gargalhada!

— E quem lhe salva, agora?

O menino gargalhava descontroladamente. O homem atônito.

— O que foi agora, cara?

— Você me salvou. E você, quem salva. Dizia o menino entre risos. — Agora você tem de cuidar de mim. Isso é praticamente uma lei universal.

— Cuidar de você?

— É. Cuida de mim.

A voz dele ficou doce e carente. O homem sentiu o corpo esfriar. O sangue se acalmava nas artérias. Ele se sentia como se estivesse caindo num abismo. Um escuro abismo. Tudo desabava lentamente, a explosão do gesto anterior de puxar o garoto da janela se esvaziando aos poucos. O menino se enrolou no lençol, como um bebê. Apenas as costas à mostra. Parecia esconder no lençol um choro. Pelo menos foi isso que o homem pensou que acontecia. Sem ver, via o que queria. Era apenas um pequeno anjo desamparado aquele menino. Sem nome, apenas esperava alguém que o acolhesse. O homem deitou a seu lado e abraçou aquele corpo delicado. Voltou a beijar a cicatriz nas costas. O lugar de onde tinham tirado a asa daquele anjo, de onde tinham tirado a inocência. Ele sentia cada vez mais que aquele menino lhe pertencia e que sua vida deveria pertencer àquele menino. Sem nome, ele, encontrado na rua, um menino que poderia ser um assaltante, tão falsa aquela história de colégio de freiras! Por outro lado... não, não havia um outro lado. Nada em que pudesse se agarrar. Tudo era perigo. Mas por que sentia tanta certeza? Ele cabia exato nos seus braços. Poderia caber exato na sua vida. Ele sabia, apesar de tudo que vinha contra, ele sabia que tudo acabaria bem.

— Eu vou cuidar de você!

***

— Foi uma freira

— O quê?

— A cicatriz. Foi uma freira.

— Uma freira?

— No colégio, eu era interno lá, tinha uma freira, Irmã Undira, que gostava muito de mim. Tinha verdadeira obsessão. Era ela que sempre me fazia ser o anjo nas peças. Acho que ela acreditava que eu era um anjo.

— Undira. Que nome diferente. É Italiano?

— Não sei.

— O que ela tem a ver com essa cicatriz?

— Você vai achar que eu estou mentindo.

— Conte.

— Eu já tinha uns onze anos. Ela ainda queria que eu fosse o anjo na peça. Eu estava grande demais pra isso. Não queria. Mas a idéia dela era fixa em mim. Parecia que ela queria mais de mim, sabe? Vivia me apalpando discretamente. Um dia ela me chamou na oficina do colégio. Era lá que ela fazia as roupas de todas as peças do colégio. Queria me mostrar uma nova asa de anjo. Eu não imaginava que algo assim pudesse acontecer. Fui lá, obediente. Tirei a camisa como ela mandou e me sentei. Não cheguei a ver a asa. Eu só lembro da dor, como se uma faca afiada tivesse sido cravada nas minhas costas.

O homem olhava calado o relato do menino. Estavam deitados. O menino estava de bruços. Não era possível ver seu rosto. A voz era calma.

— Gritei muito e fugi. Corri muito pelos corredores do colégio, até chegar ao refeitório. Lá, desmaiei nos braços da cozinheira. Lembro de ter sido levado ao hospital. Fiquei dois dias lá. Quando voltei, disseram que a Irmã Undira tinha ido embora para um outro convento. Não era verdade, um dos meninos disse que encontraram a Irmã na oficina, morta. O corpo numa enorme poça de sangue. As freiras não deixaram ninguém saber. Esse meu colega só soube porque ouviu uma história atrás da porta. Você sabe como são essas coisas. Logo depois eu saí do colégio. Voltei pra minha cidade no interior. Não fiquei muito por lá. Ganhei o mundo.

— Ela quis enfiar uma asa em você?

— Não sei. Podia ser mesmo apenas uma faca. Quem entende os loucos? Para mim ficou essa impressão, uma armação de ferro enfiada nas minhas costas. Eu seria um anjo de verdade. Você acredita nisso? Ela queria que eu fosse um anjo de verdade e enfiou aquilo em mim. Depois disso, tive de mentir em casa, dizer que tinha caído de um muro. Essa passou a ser a verdade. Uma das freiras, Irmã Fernanda, ficou um tempão me catequizando. Sabe aquela voz doce que as freiras têm? Ela, primeiro, me convenceu que era melhor não contar nada a ninguém. Depois, ficou repassando comigo a história até ela ficar bem redondinha, até virar verdade. As freiras me ensinaram muito, até a mentir bem, sabe? Todo mundo acreditou. Talvez nem tivessem acreditado, se eu contasse a verdade, tão doida essa história.

— É uma história muito estranha mesmo, difícil de acreditar.

— Tá vendo. Por isso que eu não queria contar. Agora você vai mesmo dizer que eu sou um mentiroso. Já sei. Você acha que eu me meti numa briga, sei lá, que eu sou um bandido e que essa cicatriz é uma prova da minha vida de crimes.

— Eu nem sei o que você faz pra viver.

O menino se virou para ele. O olhar tranqüilo.

— Eu também não sei o que você faz pra viver.

— Ah! Mas eu ...

— Já sei. Você tem esse apartamento, um carro... Quem garante que você não é um bandido dos grandes, um traficante, sei lá. Você também pode ser um maluco e querer me matar a qualquer momento.

— Você não vai dar uma de doido de novo, vai?

— Quer que eu vá embora?

— Não, não é isso.

— Olha, eu posso ir. Tudo bem.

— Eu quero que você fique. Não disse que ia cuidar de você?

— Disse.

— Então? Eu só queria saber o que você quer de mim.

— Muito pouco.

— muito pouco?

— Mas eu pensei...

O menino abriu novamente seu sorriso. Novamente ele brincava. O sorriso era doce e ao mesmo tempo ácido, dissolvendo com sua química tudo o que ele dizia. Num segundo suas palavras eram verdade, no outro o sorriso denunciava uma mentira. O homem estava novamente jogado à dúvida. Uma pequena brincadeira como essa fazia com que ele duvidasse da história das freiras. Tão inacreditável mesmo. E tudo naquele menino levava a essa insegurança. Mais uma vez ele se agarrava à certeza de seu coração. Tudo estava certo. Ele sentou sobre a cama, em cima do menino. Suas pernas prendiam os braços dele. Num único gesto ele imobilizava o outro. Sua força dominava tudo. O beijo começou forçado. Depois, foi se harmonizando, ficando apaixonado. Quando o menino já estava entregue, ele soltou os braços dele de suas pernas.

— Eu vou lhe dar tudo que você quiser.

— Tudo mesmo?

— hum, hum!

— Então você pega água pra mim?

— como?

— Água.

O homem riu divertido.

— Mas você não leva nada a sério, hein?

— É que eu ainda tô com sede. Isso é sério

— Tá bom. Eu vou pegar água pra você. Fica aqui quietinho, viu?

— Eu vou ficar. Bem quietinho mesmo.

Ele se levantou. O menino ficou na cama olhando para ele. Parecia tão tranqüilo. O homem também estava tranqüilo. Encontrara de alguma forma alguém para ter, cuidar, amar talvez. Não importava muito se era um garoto ainda tão perdido, tudo se ajeitaria. Passou pela sala, viu as roupas emboladas no chão. Tinha feito um novelo com as roupas, pareciam um pacote. Um bagunceiro, pensou. Ele se educaria. Tudo ficaria bem. Fora do quarto, não podia vê-lo e não o vendo, poderia ver o que quisesse. Assim, ele via um garoto perdido pronto para ser encontrado, um anjo de uma asa só, se debatendo para voltar a voar. Ele o ajudaria. Faria dele alguém - o seu alguém – e então ficaria em paz.

Entrou na cozinha. Ela estava na mais absoluta ordem, como gostava de deixar. Ele espera uma mínima bagunça. Um copo em cima da pia, a garrafa fora da geladeira. Talvez a geladeira aberta. Nada. Nenhum vestígio de que o menino tivesse bebido água mais cedo. Da ordem absoluta, havia apenas uma falha: a gaveta de talheres imperceptivelmente entreaberta. Um alarme estourou na sua cabeça. Ele não abriu a gaveta, mas o que não via se mostrava nítido em sua cabeça. Parecia tão claro. Todas as cenas voltaram como um relâmpago. As conversas. Tudo em velocidade, até um momento se fixar. O sorriso do menino tilintando atrás de uma frase.

— Quem te salva?

Ele lembrou. Num instante rápido, quis que nada disso tivesse acontecido, queria não ter se deixado levar por... Devia ter tomado mais cuidado. Queria retroceder, escapar, mas tinha ido longe demais, já estavam num ponto em que não se pode mais voltar.

UMA PALAVRA QUE UMA VEZ DITA…

2011-05-02T07:14:00.000-07:00

UMA PALAVRA QUE UMA VEZ DITA…

M.

2011-01-25T16:53:00.000-08:00

Cinco sentidos

tem a mão do menino na escola.

Antes do mundo ele aprende as portas,

Mas hesita na pergunta:

entro?

O olho fixo no misterioso centro

da palma.

In pequeno inventário das ausências, Fundação Casa de Jorge Amado/Copene, 2001.

FAZIMENTO

2011-01-23T16:33:00.000-08:00

Tece o fio,

prepara a alma,

cuida que esteja pronta

para a feitura.

Trança a malha,

ama a trama

que o prazer é

o fazimento.

Ponto por ponto

sem estar findo,

tecido da vida

por se fazer.

In pequeno inventário das ausências, Fundação Casa de Jorge Amado/Copene, 2001.

COM PAR SAS

2011-01-10T17:13:00.000-08:00

O vestir de cada um

2010-12-17T20:07:00.000-08:00

No dia 22 de novembro de 2010, aconteceu o primeiro encontro dos seminários de literatura brasileira da Universidade Federal do Recôncavo Baiano. Na ocasião, a estudante da disciplina Literatura Brasileira, ministrada por Carlos Ribeiro, apresentou a comunicação O VESTIR DE CADA UM sobre o livro 3 VESTIDOS E MEU CORPO NU. Agora, o texto está disponível da internet, no link abaixo

http://www.slideshare.net/secret/4RHLIdsjaQzJmr

ou ainda

http://seminarioliteraturabrasileira.blogspot.com/2010/12/trabalhos-apresentados.html

Vão das Letras

2010-12-16T18:52:00.000-08:00

Vão das Letras fechará o ano com música e poesia

A programação cultural contará com apresentação do Grupo Viola de Arame e bate-papo com os escritores Goulart Gomes, Marcus Vinícius, Lucas Jerzy e Rafael dos Prazeres

A última edição da Feira de Livros Vão das Letras de 2010, promovida pelo Núcleo do Livro, Leitura e Literatura da Fundação Pedro Calmon/SecultBa, em parceria com o Teatro Castro Alves e a Câmara Bahiana do Livro (CBaL), ocorrerá no dia 19 de dezembro, das 12h30, às 18h, no Vão Livre do TCA (Campo Grande). O evento trará uma variedade de livros com preços especiais de final de ano, além de uma programação cultural, voltada para a promoção da música, do livro e de autores baianos.

No local, o público também terá acesso a artesanato do Bazar da Rampa. A entrada é gratuita e aberta a toda família. A Feira acontecerá junto ao projeto Domingo no TCA que, neste dia, trará o Balé Teatro Castro Alves, apresentando a montagem “À Flor da Pele”, na Sala Principal, às 11 horas, com ingressos a R$ 1 (inteira), sendo vendidos no mesmo dia, a partir das 9 horas, com o acesso imediato do público.

A abertura da Feira será com o show instrumental do grupo Viola de Arame, que apresentará ao público um repertório que passeia pelos ritmos e melodias do samba chula, do pagode de viola, do baião, do choro, e ainda outras fusões inusitadas, através de releituras de temas populares e de composições próprias. Os músicos multi-instrumentistas, Júlio Caldas e Cássio Nobre, apresentam neste trabalho alguns dos resultados de suas experiências com a viola caipira (ou viola de arame).

Escritores - Para o momento da Conversa com o Escritor, o NLLL convidou quatro artistas da palavra, que falarão sobre suas vivências criativas e participação em concursos literários. Os escritores que estarão em contato com o público serão Goulart Gomes, Marcus Vinícius, Lucas Jerzy e Rafael dos Prazeres, autores que têm em comum o fato de todos terem ganhado prêmios no Estado do Paraná em 2009. Marcus Vinícius ficou em primeiro lugar no Concurso Nacional de Contos Newton Sampaio – 2009, da Secretaria de Cultura do Paraná, com o conto: A omoplata. Neste mesmo concurso, Lucas Jerzy foi indicado para menção honrosa, com o conto: Os galos. Já Goulart Gomes e Rafael dos Prazeres foram contemplados no Concurso Nacional de Poesia Helena Kolody 2009, da mesma Secretaria, com menção honrosa, com os poemas: Pluvial(Goulart) e Hipertexto de Fidelidade (Rafael).

A Feira é uma realização do Núcleo do Livro, Leitura e Literatura da Fundação Pedro Calmon/SecultBa, em parceria com o Teatro Castro Alves e a Câmara Bahiana do Livro (CBaL). No Vão das Letras, os soteropolitanos encontrarão exposição de livros das livrarias RV Quadrinhos e Mídia Louca, além das editoras Grupo Editorial Record, Edufba e os Sebos Cantinho da Pituba e Sebo Praia dos Livros, entre outros. Outras editoras e escritores independentes interessados em comercializar suas obras no local, devem procurar a CBaL para confirmar sua presença.

Biografias - Goulart Gomes nasceu em Salvador. É administrador de empresas, com pós-graduação em Literatura Brasileira e em Gestão de Comunicação Integrada. Fundador do Grupo Cultural Pórtico (1995) e criador da linguagem poética Poetrix (1999). Obteve 65 prêmios em concursos de poesia, prosa e festivais de música e participou de 48 coletâneas publicadas no Brasil, Cuba, Espanha, USA, Itália, França e Coréia do Sul.

Marcus Vinícius Rodrigues nasceu em Ilhéus-BA, é advogado, professor, e Mestre em Letras pela UFBA. Publicou os livros Pequeno inventário das ausências(Prêmio Brasken) - poesia; 3 vestidos e meu corpo nu (Ed P55, 2009) - contos. Já participou de várias antologias, e é ganhador de diversos concursos literários.

Lucas Jerzy psicólogo, pós-graduado em Saúde Mental pela FAMED-UFBA. Mantém o blog de crítica cultural O Último Baile dos Guermantes (www.ultimobaile.com). Tem contos, crônicas e poemas premiados e agraciados com menção honrosa em diversas premiações literárias de âmbito nacional como a XX Noite Nacional de Poesia (3º lugar, Campo Grande, MS, 2007), Fundação Cultural de Canoas - RS (1º lugar, crônicas, 2009).

Rafael dos Prazeres é natural de Recife-PE e radicado em Salvador-BA há 20 anos. Professor da língua Portuguesa e graduado em Língua e Literaturas Inglesas, é autor de textos publicados em jornais da Bahia, Paraná e Rio de Janeiro; em revistas universitárias e na internet. No último ano publicou Simbiose, livro de poesia; um verbete no Dicionário de Personagens Afro-Brasileiras.

Serviço:

O que: Feira de Livro Vão das Letras

Onde: No Vão Livre do Teatro Castro Alves – Campo Grande

Quando: Dia 19 de dezembro (domingo), das 12h às 18h

Quanto: Grátis

Contato: (71) 3116-6677

Diálogos - Panorama da nova poesia grapiúna

2010-12-08T07:20:00.000-08:00

Diálogos - Panorama da nova poesia grapiúna

2010-11-29T07:55:00.000-08:00

Mais conhecida fora da Bahia por conta da obra de Jorge Amado e Adonias Filho, a região Grapiúna, cujas cidades pólo são Ilhéus e Itabuna, onde se desenvolveu o cultivo do cacau, também viu nascerem poetas de fundamental importância para a literatura baiana, como Adelmo Oliveira, Ildásio Tavares, Abel Pereira e Florisvaldo Mattos, apenas para citar alguns.

Calcados nessa forte tradição, uma nova geração de poetas grapiúnas foram apresentados em Diálogos – Panorama da Nova Poesia Grapiúna (Ilhéus/Itabuna: Via Litterarum/Editus, 2009), obra organizada pelo poeta e ensaísta Gustavo Felicíssimo. Aos dez antologiados da primeira edição – Edson Cruz, Heitor Brasileiro Filho, Noélia Estrela, Piligra, George Pellegrini, Rita Santana, Fabrício Brandão, Daniela Galdino, Mither Amorim e Geraldo Lavigne – juntam-se, agora, em segunda edição, mais dois poetas – André Rosa e Marcus Vinícius Rodrigues – dessa vez com sete poemas cada um, contra cinco da primeira edição. São doze poetas (alguns deles bastante premiados) que já estão inseridos entre aqueles que produzem a melhor poesia baiana, quiçá brasileira, deste início de século.

A segunda edição, revista e ampliada, de Diálogos, será lançada no próximo dia 11 de dezembro, às 18 horas, na Academia de Letras de Ilhéus, oportunidade em que haverá um bate-papo com Jorge de Souza Araújo, prefaciador da obra, sobre a poesia baiana contemporânea.

Diálogos - Panorama da nova poesia grapiúna

2010-11-28T06:50:00.000-08:00

EVENTOS

2010-11-17T13:38:00.000-08:00

TERRITÓRIOS DA FICÇÃO - BRASIL SÉCULO XXI

Auditório Hansen Bahia.

UNIVERSIDADE DO ESTADO DA BAHIA

CAMPUS II

O seminário TERRITÓRIOS DA FICÇÃO – BRASIL SÉCULO XXI terá início no dia 22/11, das 14 às 17 horas, no auditório da Fundação Hansen Bahia, com uma mesa-redonda sobre o tema Espaços da intimidade na ficção contemporânea, da qual participarão os escritores Állex Leilla e Marcus Vinícius Rodrigues. Serão lançados os livros Primavera nos ossos, de Állex Leilla (romance. Editora Casarão do Verbo, 2010) e Cada dia sobre a terra, de Marcus Vinícius Rodrigues (contos. EPP Edições, 2010) e feitas comunicações pelas alunas Janaína Ezequiel França (O sol que a chuva apagou, de Állex Leilla), Gabrielle Alano Carcavilla (3 vestidos e meu corpo nu, de Marcus Vinícius Rodrigues, e Laços de família, de Clarice Lispector) e Jana Cambuí Alves Lima (Vestígios da Senhorita B, de Renata Belmonte).

FÓRUM NACIONAL DE CRÍTICA CULTURAL 2:

EDUCAÇÃO BÁSICA E CULTURA:

DIAGNÓSTICOS, PROPOSIÇÕES, NOVOS AGENCIAMENTOS

18 a 21 de novembro de 2010

Dia 19/11/2010 (SEXTA-FEIRA) – SEGUNDO DIA

10:30 às 12:30 – MESAS SEMIPLENÁRIAS (MARGENS DA LITERATURA)

Mesa 2 - Local: Auditório do Campus II

Literatura e mídias: agenciamentos e entre-lugares nas configurações de gênero e sexualidades

Coordenador: Prof. Dr. Paulo Garcia (Pós-Crítica/UNEB)
Convidados:

Pesquisador convidado: Prof. Dr. Djalma Thürler (Instituto de Humanidades, Artes e Ciências – IHAC/UFBA) - Dramaturgia e Produção cultural
Personalidade cultural: Marcus Vinicius Rodrigues, escritor
Personalidade da Educação Básica: Állex Leilla (UEFS)

É amanhã !!

2010-10-25T06:30:00.000-07:00

Lançamento de CADA DIA SOBRE A TERRA em boa companhia

CADA DIA SOBRE A TERRA

2010-10-08T17:43:00.000-07:00

Enfim, ficou pronto o livro CADA DIA SOBRE A TERRA. Vocês podem ver a capa escaneada. Um livro cor de terra, com letras douradas, mais a ilustração de Fernando Oberlaender, bem na intenção do livro, cuja epígrafe é:

Procura no detalhe o que divino e o que é selvagem.

ENCONTROS LITERÁRIOS 30 de setembro, às 17h

2010-09-22T05:54:00.000-07:00

CADA DIA SOBRE A TERRA

2010-09-11T17:17:00.000-07:00

Chegaram as provas do livro. Agora é revisar. Cada dia é governado por um princípio, uma energia, um Orixá.

DORIVAL CAYMMI por MARIELSON CARVALHO

2010-09-08T15:40:00.000-07:00

UM EPISÓDIO NA AMAZÔNIA

2010-09-06T18:08:00.000-07:00

Humaitá vista do Rio Madeira

Há momentos da vida que ficam para sempre na memória. São vivos e intensos ali no tempo real dos acontecimentos; ganham mais cor logo a seguir, na primeira vez que são contados. Depois, quando guardados no escaninho da alma, vão esgarçando como tecido que se desfaz. É apenas o carinho de lembrar que lhes vem cerzir de novo. É na memória vaga, distante, que ganham sua forma definitiva, suas cores firmes. Tenho uma lembrança assim.

É uma lembrança verde brilhante, mais brilhante ainda por surgir em meio à sombra de uma floresta.

Morei no Amazonas quando criança. Tinha entre 10 e 11 anos quando estivemos em Humaitá, uma cidade pequena no encontro da Transamazônica e o Rio Madeira. Morávamos eu e meus pais. Meus irmãos estudavam em Manaus, no Colégio Militar. Sozinho, eu tinha em meu pai a presença mais constante para brincar. Era ele quem fazia para mim brinquedos de madeira, como uma jangada que guardei por muitos anos.

Um dia, ele resolveu me levar para caçar. De verdade, revendo hoje a história, creio que ele nem pretendia caçar mesmo. Era apenas uma aventura nossa juntos. Um passatempo sem objetivo sério. Ele caçava, sim, com os amigos, quando ficava dias fora de casa. Nossa aventura, porém, deveria ser mais leve. Atravessamos o rio Madeira em uma balsa, a outra margem misteriosa que eu via da praça da cidade à noite. Ou melhor, não via, pois para aquele lado não havia cidade. Uma ou outra casa mal iluminada por algum candeeiro. Nestas minhas noites olhando para o rio escuro, fantasiava ali o fim do mundo. As estrelas do céu — nunca mais vi tantas — se dobravam no espelho da água escura e ganhavam a companhia daquelas estrelas falsas dos candeeiros. Eu imaginava um abismo para o espaço sideral, o vácuo por onde passava um laboratório espacial, um satélite que ia cair a qualquer momento: o Skylab.

Daquele lado do rio, ficava a Lagoa do Paraíso. Talvez apenas um igarapé mais aberto, sem tantas árvores a lhe cobrir a lâmina d´água. Íamos muito para lá. Meu pai conhecia uma família que morava ali na beira, numa casa alta, preparada para sobreviver às cheias. Não foi bem para lá que fomos nessa viagem. Paramos antes, à beira da estrada, e entramos na mata para a tal caçada. Íamos sem nada além de uma espingarda na mão de meu pai. Entrar na floresta é sempre uma experiência excepcional. Lá dentro é noite. Embaixo das árvores fechadas, algumas com raízes mais altas que meu pai, e pisando apenas em folhas secas, uma camada tal grossa que nem se sente o chão, ali nem se pode pensar que é ainda terra. Tudo é mata, água e mosquitos. Tudo demasiadamente vivo.

E o que é vivo é úmido.

Para mim, aquele era o sentido da expressão ¨boca da Mata¨, que eu ouvia falar então. Só depois notei que em vários lugares se usa a expressão, tão comum como chamar uma cachoeira de véu de noiva.

Distraídos, nós nos perdemos. Ficamos algum tempo rodando sem saber onde ficava a estrada. Muito tempo, pareceu. Foi nessa procura que nos deparamos com um laguinho verde. Ali no meio das sombras daquelas árvores que cobriam tudo apareceu o inusitado de uma clareira sobre um lago redondo, apenas um pouco maior que a sala de minha casa de vila militar. Era inusitado porque tão pouco espaço podia estar também coberto, como tudo. No entanto, aquilo se abria para o céu e o sol entrava inteiro. O lago estava coberto por uma vegetação flutuante que nem sei dizer o que era. Não eram as tais vitórias-régias que já tinha visto tanto e que não me cansava de desenhar nos cadernos da escola. Eram apenas umas folhinhas miúdas e muito verdes e muito brilhantes e muito inesquecíveis.

Dali a algum tempo, ouvimos a estrada e seus carros. Achamo-nos, enfim.

Nunca esqueci dessa minha aventura de criança.

Outro dia, porém, tive notícias do mesmo momento, por um ponto de vista que até agora não conhecia. Foi meu pai quem se lembrou do episódio e, relembrando comigo, perguntou: você não ficou com medo? Eu respondi, muito natural, que não. Ele estranhou. Mas como? Eu fiquei com medo. Então, ocorreu-me algo, tão rápido que nem percebi. Só depois, ouvindo minha voz, surpreendeu-me a frase: é que o senhor estava sozinho com uma criança. Eu estava com meu pai!

Mais um lançamento da coleção Cartas bahianas: Ângela Vilma e Mônica Menezes

2010-08-19T11:29:00.000-07:00

Retrato feito em Montmartre

2010-07-27T20:17:00.000-07:00

Por Douchan Zivlak, em 25-07-2010

2010-07-13T17:21:00.000-07:00

A N I V E R S Á R I O

2010-07-04T19:55:00.000-07:00

Espraia-se infância

no litoral da vida.

Espraia-se brisa

no mar do tempo.

Chove um minuto

sobre a felicidade do mundo.

Nasci no dia 06/07/19... às 16:45

Texto sobre Eros resoluto na Diverso e afins

2010-06-30T20:06:00.000-07:00

APERITIVO DA PALAVRA

Por Fabrício Brandão

EROS RESOLUTO - MARCUS VINÍCIUS RODRIGUES

Quem desfolhar as páginas pungentes de Eros Resoluto (Coleção Cartas Bahianas - P55 Edições – Salvador – 2010), novo rebento do autor baianoMarcus Vinícius Rodrigues, certamente irá se deparar com uma narrativa que ousa instaurar algo que pode ser tido como um tempo da delicadeza. Tal expressão sobressai como um trunfo muito bem utilizado pelo escritor para penetrar com densidade num lugar que extrapola os horizontes aparentes do erotismo. Os três contos que perpassam o livro nos falam de certas paisagens íntimas da condição humana, construindo uma trama na qual os seus protagonistas são acometidos por uma varredura psicológica de suas veleidades.

acessem a revista para ler a continuação do texto:

http://www.diversos-afins.blogspot.com/

JOSÉ SARAMAGO (1922 - 2010)

2010-06-19T20:01:00.000-07:00

Foi só um dia o dia do adeus,

mas ficaram toda a vida

seus olhos de sol a se pôr nos meus.

Essa canção francesa - Thiago Pethit e Tiê

2010-06-14T20:16:00.000-07:00

Acabo de descobrir. Estou encantado

I Colóquio sobre Modos de produção e circulação artístico-cultural

2010-06-07T15:29:00.000-07:00

Dia 10/06/2010, quinta-feira, estarei no I Colóquio sobre Modos de produção e circulação artístico-cultural a ser realizado em Alagoinhas-BA, na Biblioteca Municipal Maria Feijó, às 14h.

Crônica de Affonso Romano de Sant'Anna citando conto "A omoplata"

2010-06-06T18:01:00.001-07:00

Hoje, 06/06/2010, o escrito Affonso Romano de Sant'Anna publicou a crônica abaixo em que fala de meu conto "A omoplata", que está publicado no livro EROS RESOLUTO. Infelizmente, a crônica vem a propósito de um fato muito triste: a morte do escritor Wilson Bueno, em Curitiba.

SEXO, FACA E MORTE (CRÔNICA)

Postado por Affonso Romano, em 05/06/2010, às 23:25

Há alguns anos o diretor de teatro, Luiz Antônio Martinez Correia (irmão de José Celso), que morava aqui perto de minha casa, em Ipanema, foi assassinado com facadas.

Há alguns anos, Aparício Basílio, artista e amigo, conhecidíssima figura do soçaite de Rio e São Paulo foi assassinado da mesma forma em São Paulo.

Há alguns anos, meu amigo Almir Brunetti, também morreu esfaqueado em Brasilia, Conheci-o primeiro em New Orleans, onde ele era professor, e depois o revi várias vezes na Universidade de Brasilia e no Rio.

Com algumas variantes, ocorre-me a lembrança do memorialista Pedro Nava, do editor Emanuel Brasil e do meu aluno Maurício que escreveu uma tese sobre "O duplo".

Esta semana morreu esfaqueado em Curitiba o escritor Wilson Bueno, que também conheci. Ele é autor de alguns livros instigantes, dirigiu o jornal "Nicolau" e escreveu um livro prevendo a futura mistura do português e do espanhol.

Faca, sexo e morte.

Que estranha atração imanta essas palavras e estraçalha vidas?

Que percepção patética teve Freud quando decifrou alguns dos símbolos que organizam nossas pulsões?

Pois há alguns meses li um conto de Marcus Vinícius Rodrigues intitulado "A Omoplata" e fiquei impressionado, impressionadíssimo. É um dos mais tocantes e bem escritos textos sobre essa nebulosa margem entre o crime e o amor, entre o desejo e o perigo.

Eu havia conhecido Marcus Vinícius há uns dois anos quando fizemos, com outros escritores, uma série de conferências no interior da Bahia. Mas só vim recentemente a ler aquele conto sobre a relação erótica entre um homem e um "menino". Semana passada, por coincidência, em Salvador ele assistia a uma palestra minha e me deu esse conto publicado num livrinho "Eros Resoluto" (Ed.Cartas Baianas).

O conto, como uma navalhada na carne, é de uma precisão fatal. Começa com uma indagação: "E essa cicatriz?". E faz uma pequena descrição de uma cicatriz que um dos amantes tem na omoplata. "Ele passou a mão pela omoplata esquerda do outro. Era um risco em diagonal. Começava perto do ombro, o esquerdo, e ia descendo e se aproximando da coluna. Ele estava deitado de costas na cama. O outro, de bruços sobre ele, as pernas sobre seu ombro direito, abraçado em suas pernas. Nus. Ele acariciava o corpo do outro, as coxas, a bunda, as costas, numa lenta preguiça.

-Parece que lhe arrancaram uma asa".

E o conto prossegue numa atmosfera ambígua, difusa em que sexo, ameaça e perigo se atraem.

A cicatriz parece feita com faca. É uma sugestão. O texto é cortante. O menino parecia um anjo e um anjo perverso. Corpos e mentiras se entrelaçam. A cicatriz lembrava corte de faca, mas podia ser o esforço para se implantar ali uma asa de anjo. Tudo era falso e verdadeiro: "encontrado na rua, um menino que poderia ser um assaltante, tão falsa aquela história do colégio de freiras" que teria originado a cicatriz.

E a história vai para seu desfecho trágico, não narrado diretamente, mas sutil e inteligentemente sugerido. Depois de diálogos, brincadeiras, ameaças veladas e declarações de amor, o personagem dirige-se à cozinha onde nota a ausência de uma faca. "Na ordem absoluta havia apenas uma falha: a gaveta de talheres imperceptivelmente entreaberta. Um alarme estourou na sua cabeça. Ele não abriu a gaveta, mas o que não via se mostrava nítido em seus olhos. Parecia tão claro. Todas as cenas voltaram como um relâmpago. As conversas. Tudo em velocidade, até um momento se fixar. O sorriso do menino tilintando atrás de uma frase:

-Quem te salva?

Ele lembrou. Num instante rápido, quis que nada disto tivesse acontecido, queria não ter se deixado levar por... Devia ter tomado mais cuidado. Queria retroceder, escapar, mas tinha ido longe demais, já estavam num ponto em que não se pode mais voltar".

(*) Estado de Minas/ Correio Braziliense

LINK: http://www.affonsoromano.com.br/blog/index.php

RESULTADO DO SORTEIO

2010-06-06T17:52:00.000-07:00

Caríssimos, aqui está o resultado do sorteio:

Como se lembram, seriam sorteados dois livros. Um para quem postasse o primeiro comentário e outro a ser sorteado pelo quarto número da mega sena. A primeira a postar comentário foi Mai, que já recebeu seu livro. Vamos agora ver o segundo livro. para isso, vou começar a contar de 01 a 35 (quarto número sorteado ontem) incluindo todos os comentários do post. Inclui os cometários de Mai. De qualquer forma é sorte.

Ganhou Mr_P

Parabéns!!!

Maria Guimarães Sampaio

2010-06-02T20:14:00.000-07:00

Perdemos hoje a escritora e fotógrafa Maria Guimarães Sampaio. Sua presença era sempre certeza de alegria e iluminação. Estamos mais escuros agora.

Sorteio de Eros resoluto

2010-05-22T05:58:00.000-07:00

Caros,

Vou sortear 2 exemplares do Eros resoluto para os seguidores do blog (quem ainda não for, só precisa dar um clique em seguir). Basta fazer um comentário neste post. O sorteio será assim. Quem fizer o primeiro post ganha automaticamente. O outro livro será sorteado da seguinte maneira. Pegarei o quarto maior número sorteado na mega sena do dia 05/06 e começarei a contar incluindo o primeiro comentário até achar o sorteado. Se cair no primeiro comentário, seguirei para o próximo.

Os ganhadores mandam endereço por e-mail e eu envio o livro.

DAMÁRIO DACRUZ (27/07/1953 - 21/05/2010)

2010-05-22T05:27:00.000-07:00

Não há quem não tenha lido. Nas vitrines das livrarias da cidade de Salvador lá estava o cartaz. Li muitas vezes o poema Todo risco na minhas idas ou passagens por livrarias. Naquela época, ainda adolescente, nem imaginava que os meus rabiscos um dia seriam publicados, eu apenas escrevia, no risco.

Estive muitas vezes com o poeta nos mesmos eventos. Daqui da minha timidez, apenas cumprimentava. Em todas as vezes, senti a vontade de lhe dizer o quanto eu gostava do poema. Tenho certeza de que não sou o único. Não há quem não tenha lido, quem não tenha, mesmo em seu íntimo, seguido os trilhos abertos pelo poema.

Partículas

2010-05-19T12:43:00.000-07:00

Dois instantes por vez

na contagem da vida:

a cada ferida, uma cura

a cada dor, escura que seja,

outra vez a faísca.

Vês como meço o horizonte?

Cada passo por vez

e cada vez mais rápido,

até, talvez, o último passo.

Sempre a três o divino se serve,

na espera do último juízo:

fazer-se único e eterno

ao fim de tudo que é breve.

E não são de breves e fugazes

pequenas muitas partes

que se fazem tantos todos:

o absoluto dos incapazes?

É a vitória dos instantes

que a vida nos reclama.

Agora mesmo faltou-me

a destreza, escapou-me

a medida da hora.

De não saber é que se alimenta o mistério.

desenhos feitos no iphone

Gato por Bárbara Tércia

2010-05-08T14:26:00.000-07:00

No dia do lançamento de Eros resoluto, minha amiga Bárbara Tércia fez uns rabiscos no meu celular, assim sem querer, aleatoriamente. Quando olhei, vi esse gato aí em cima.

Conheçam o trabalho dela em http://www.barbaratercia.com/

Enfim, ao leitor

2010-05-05T06:12:00.000-07:00

Enfim, o livro é entregue ao leitor, que fará dele o que quiser. Agora não importam todas as hesitações diante do branco luminoso da tela do computador; não importam os meses, anos, em que o texto hibernou nas gavetas reais e virtuais do escritor. O leitor não sabe de quantos pedaços de memória, de quantos fiapos de delírio, de quantas leituras e referências foi feito o livro. O escritor deixou pistas, algumas, falsas e verdadeiras; escondeu outras...

Agora é esperar e ver surgir dos comentários outros livros.

Eros resoluto e 3 vestidos e meu corpo nu

2010-05-03T04:35:00.000-07:00

amanhã, 04/05, terça, lanço pela Coleção Cartas Bahianas, o livro

EROS RESOLUTO, contos

na mesma coleção já lancei o livro, também de contos,

3 VESTIDOS E MEU CORPO NU

ambos podem ser encontrados na livraria em que ocorrerá o lançamento: TOM DO SABER, no Rio vermelho

para quem nào é de Salvador, é possível pedir diretamente à editora P55. www.p55.com.br

Hermaphrodite endormi

2010-05-01T08:06:00.000-07:00

Não acorde Hemafrodite

ela/ele dorme em sua dúvida

Hermaphrodite endormi.

Encontrada em Roma, proximidades das termas de Diocleciano.

Obra romana da época imperial. Acervo do Louvre

fotos minhas

Eros resoluto Capa definitiva

2010-04-26T12:26:00.000-07:00

Convite Cartas Bahianas

2010-04-25T16:56:00.000-07:00

Aí está nosso convite. O livro de Karina não tem uma imagem porque é quase invisível, simples e sofisticado.

Eros resoluto e O livro do quase invisível

2010-04-23T11:59:00.000-07:00

O lançamento da Coleção Cartas Bahianas dia 04 de maio de 2010, terça-feira, das 19h às 22h,

será dos livros

Livro do quase invisível

de Karina Rabinovitz (poesia)

Eros Resoluto

de Marcus Vinícius Rodrigues (contos)

Livraria Tom do saber, Rio Vermelho

Rua João Gomes, 249 - Localizado no complexo Pirâmide do Rio Vermelho - (71)3334-5677

Eros resoluto

2010-04-21T15:26:00.000-07:00

Eros resoluto, pela Coleção Cartas Bahianas

Nasceu o livro. Aí está a capa. A cor não é exatamente essa. Será um tom de rosa mais escuro. Escolhi hoje a cor. Procurava um azul, mas o rosa se impôs.

O desenho da capa é meu. Fiz com o dedo no meu iphone. Já tinha publicado aqui. Aliás, todas as imagens do livro são minhas. Dentro, cada conto é ilustrado com uma foto feita por mim de esculturas. Está muito bonito.

Data do lançamento: 4 de maio de 2010, Terça-feira, na Livraria Tom do Saber, no Rio Vermelho

Para Eugénio de Andrade

2010-04-19T07:04:00.000-07:00

Hoje acordei com saudades de Eugénio de Andrade. Aí vai um poema dele e, abaixo, um poema meu para ele, que conheci (os livros) apenas quando já estava perto de sua partida deste mundo. Escrevi o poema quando ele já estava doente.

É urgente o amor.

É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras,

ódio, solidão e crueldade,

alguns lamentos,

muitas espadas.

É urgente inventar alegria,

multiplicar os beijos, as searas,

é urgente descobrir rosas e rios

e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros e a luz

impura, até doer.

É urgente o amor, é urgente

permanecer.

PARA EUGÉNIO DE ANDRADE

Sei de ti há tão pouco

e tão pouco sei

e ainda assim

sinto-me íntimo.

Tanto é o muito neste pouco.

O que pra mim era o mundo

mostra-se oco

de não te ter no meu passado.

Eu que sou feito de memória e saudade,

esta palavra tão nossa

a unir-nos de porto a porto,

a fazer do mar que nos separa

o mar que nos abraça.

Eu te abraço,

eu te aconchego,

faço-me teu

leito de águas,

antes de vir a barca.

Livros e livros

2010-04-14T10:16:00.000-07:00

Há algum tempo disse aqui que estava escrevendo um livro. Estou. Vai ser lançado em agosto, tudo indica. Trata-se de um livro de contos sobre a Bahia e tem, até agora, o nome de CADA DIA SOBRE A TERRA.

Antes, porém, uma surpresa.

Parece que vou lançar outro livro ainda em maio, dia 4, pela coleção Cartas Bahiana, da P55.

O livro se chama EROS RESOLUTO e tem três contos apenas. Os contos têm como temática o desejo homoerótico e entre eles está A OMOPLATA, conto que venceu o concurso Newton Sampaio 2009, da Secretaria de Cultura do Paraná.

Os outros dois contos são:

A PAZ QUE CHEGA NO DEPOIS e

A TARDE DE UM FAUNO

Darei mais informações quando tudo se confirmar.

A tarde de um fauno, Flory Gama, 1948,

Museu de Belas Artes, Rio de Janeiro. foto minha.

S.O.T.E.R.Ó.P.O.L.I.S

2010-03-28T06:34:00.000-07:00

Esta cidade,

que se despeja poente abaixo,

calçada de pedra,

antiga e moderna

no jeito de deslizar contorcida,

difíceis as subidas de suas ladeiras,

esta cidade não se salva.

Na forma como canta

sempre o sol que deita

e de como se espanta

do dia quente que a encontra

ainda no deleite do amor,

e esse homem

lhe contando as lendas

cativante e antigo,

e esse outro arrancando-lhe

o futuro do umbigo,

e a espera

nesta beira de terra

debruçada sobre o mar,

como aquela deusa vaidosa

ou aquela outra,

a face multiplicada nas águas

devastando o tempo

os seus mirantes cansados.

Esta cidade não se salva.

Esculturas dançantes

2010-03-08T08:42:00.000-08:00

Vocês já notaram que gosto de fotografar estátuas. Bem, aqui vão algumas dançantes:

L'albatros par Charles Baudelaire

2010-03-05T10:30:00.000-08:00

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!

Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

O Albatroz
Tradução de Ivan Junqueira

Às vezes, por prazer, os homens da equipagem
Pegam um albatroz, imensa ave dos mares,
Que acompanha, indolente parceiro de viagem,
O navio a singrar por glaucos patamares.

Tão logo o estendem sobre as tábuas do convés,
O monarca do azul, canhestro e envergonhado,
Deixa pender, qual par de remos junto aos pés,
As asas em que fulge um branco imaculado.

Antes tão belo, como é feio na desgraça
Esse viajante agora flácido e acanhado!
Um, com o cachimbo, lhe enche o bico de fumaça,
Outro, a coxear, imita o enfermo outrora alado!

O Poeta se compara ao príncipe da altura
Que enfrenta os vendavais e ri da seta no ar;
Exilado no chão, em meio à turba obscura,
As asas de gigante impedem-no de andar.

Verlaine - Chanson d'automne

2010-03-04T19:35:00.000-08:00

Les sanglots longs

Des violons

De l'automne

Blessent mon coeur

D'une langueur

Monotone.

Tout suffocant

Et blême, quand

Sonne l'heure,

Je me souviens

Des jours anciens

Et je pleure.

Et je m'en vais

Au vent mauvais

Qui m'emporte

Deçà, delà,

Pareil à la

Feuille morte.

Tempo de prosa

2010-03-02T15:58:00.000-08:00

Dias cheios estes.

Ando ocupado com a tarefa de escrever um livro de contos, um livro que, talvez, ainda esse ano publique. Trata-se de um livro temático, composto por apenas sete contos. Ainda não posso falar o título nem do que se trata. Nem sei se vai dar certo! Agora há pouco, acabei o primeiro conto e, depois de muito pensar nele, acho que sua realização não ficou boa. terei de pensar melhor. Vai para a gaveta por enquanto. Imediatamente comecei outro que já estava pensado. Penso todos os contos antes, mas na hora de escrever mesmo é uma aventura, é quando você vai conhecendo melhor aquelas pessoas. Este, vejam só, pensei em fazer na primeira pessoa, mas já na segunda linha me traí e ele ficou na terceira pessoa. Vou colocar a seguir o primeiro parágrafo.

Comentem!

Não precisava de todos os sentidos para saber que a casa acordava, por isso não abria os olhos. Para quê? Sabia que as cortinas estavam fechadas e que sua mãe só viria bem mais tarde, quando tivesse certeza de que ele já tinha acordado, ou quando decidisse que ele deveria acordar. Então, ela entraria silenciosa no quarto, pegaria suas roupas sujas no chão e com cuidado verificaria se o pouco barulho que fez serviu para acordar o filho. Se não, abriria a janela deixando que o vento se encarregasse de balançar as cortinas e fazer entrar a luz da manhã. Hoje, ele sabia, ela viria bem mais tarde. Era preciso dormir muito, ela dissera na noite anterior, dormir sem pressa e só acordar depois que o mundo se acomodasse de novo. Ele dormiu pouco. Foi uma noite de sobressaltos em que do nono profundo despertava para o susto, como se algo lhe expulsasse dos sonhos. Nestes momentos acordado, a casa pulsava num silêncio despovoado. Ele tentava escutar a mãe, a tia e a avó em seus quartos, algum vestígio da noite que tiveram, mas nada ouvia. O cansaço logo vinha e o sono retornava. Toda a noite passou assim, até que reconheceu os primeiros barulhos da manhã.

Tarde em Itapuan

2010-02-21T18:56:00.000-08:00

Dois poemas

2010-02-17T06:49:00.000-08:00

Todo poeta tem poemas como esses abaixo: um de que todos gostam, que sempre é lembrado; e outro de que o poeta gosta muito, mas que não é percebido pelos outros.

POEMA DE QUE TODOS GOSTAM

Pipas

Todas as pipas que tive

não as vi voando

míope que sou.

Só o barbante suspenso,

o farelo de vidro.

No alto, puxando,

a pipa invisível.

vem voar comigo.

Hoje não. Estou de castigo.

POR QUE GOSTAM: o que alcança as pessoas é o tom de infância que o poema traz

POEMA DE QUE GOSTO

Ave

Parte-se no ar

a asa,

esvai-se

o voo exato.

Cai vermelha,

grave,

a ave.

rodopia

debate-se

parte-se

no piso.

Não sobrevivo.

POR QUE GOSTO: gosto do ritmo e da cena que é descrita. Ao mesmo tempo musical e visual. Talvez não seja um poema relevante, enfim, mas gosto muito.

foto minha

O melhor café de Salvador

2010-02-10T10:28:00.000-08:00

Café com leite e torta alemã na Sala de arte do PAC (pavilhão de aulas do Canela), campus da UFBA. Gosto de café e já passei por todos os tipos: capuccino, machiatto, frapuccino... mas bom mesmo é o simples café com leite. O do circuito sala de arte é imbatível, exceto o da sala vivo. lá compraram uma máquina diferente. não é a mesma coisa. Vou à Sala de arte do PAC quando tenho tempo antes das aulas da noite na Faculdade ali perto. É sempre um momento de tranquilidade no meio da semana. No momento em que tirei a foto com meu celular, tocava um instrumental de Manhã de Carnaval. Ouvia essa música quando criança, numa gravação de João Gilberto. Eram os tempos de ouvir música com o encarte do LP na mão, acompanhado a letra, tempos lentos e contemplativos.

Meu novo blog

2010-02-08T17:21:00.000-08:00

TELEVISÃO por escrito

http://tvporescrito.blogspot.com/

NÃO ME FAÇA LER ESTE POEMA

2010-02-04T06:17:00.000-08:00

Não me faça ler este poema

cheio de frases secretas

e de tanta inteligência.

Não me obrigue a ler o verso

que algum filósofo sustenta

para me salvar da inércia.

Seja para mim mero poeta

de olhar o horizonte todo um dia

e me convidar a sentar ao cais.

E, então, faça do seu livro um barco,

do poema, velas e mastros

e deixe-me soprar.

Foto minha

A omoplata na Verbo21

2010-01-31T06:39:00.000-08:00

A revista V E R B O 21 (http://www.verbo21.com.br ) acaba de publicar o conto meu A OMOPLATA, ganhador do Prêmio Newton Sampaio 2009, promovido pela Secretaria de Cultura do Paraná. Abaixo o início do conto, seguido do link. Leiam lá, comentem e recomendem:

A omoplata

Por Marcus Vinícius Rodrigues

— E essa cicatriz?

— Parece que lhe arrancaram uma asa.

— Como é?

— É! A marca é certinha como se você tivesse uma asa aqui e alguém tivesse arrancado.

O outro riu.

— Asa?

Agora ele vai dizer que eu sou um anjo caído do céu, pensou o menino.

— Como um anjo. Alguém lhe arrancou essa asa e você caiu do céu, coitado.

O outro se virou e olhou para ele. Um olhar doce atrás dos cachos dos cabelos. Passou para debaixo de uma das pernas dele, como um gato dengoso, se enroscando mais ainda.

— Você me acha um anjo?

— Acho. Um anjo que caiu do céu.

— É?

O menino ficou esperando que ele falasse dos cachos.

— Um anjinho.

— Aí ela dizia: mas eu não conheço o homem.

— Eu era pequeno, não sabia o que queria dizer isso. Ficava perguntando às freiras, mas elas não respondiam. Eu não entendia como Maria não sabia o que era um homem.

— Mas você ia lá e dizia tudo direitinho.

— Como um anjo.

— Também, com esses cachos.

— Vem cá, Miguel Arcanjo!

O menino riu ainda mais.

— Olha, você escolheu o anjo errado.

— Por quê?

— Miguel não foi aquele anjo que expulsou Adão e Eva do Paraíso? Acho até que foi ele que pôs fogo em Sodoma, a espada flamejante. É melhor não chamar ele aqui não, viu?

— E se eu lhe chamar de anjinho safado, pode?

— Ou Gabriel.

— Gabriel?

—O anjo da anunciação, bobo. O inseminador.

— Inseminador? Você pensa umas coisas, cara.

— Mas não foi isso que aconteceu? A primeira inseminação artificial da história. Ou celestial, se você quiser.

— Não dá pra acreditar que você tá falando essas coisas.

O menino ficou sério, olhou para ele com gravidade.

— E se não foi nada disso. Já pensou? O anjo foi lá e resolveu tudo do jeito antigo. Afinal, eram os tempos antigos, não era?

— Como você é safado!

— Aprendi com as freiras.

— Então vem cá, safadinho. Eu quero mais do meu anjinho agora.

— Mais?

— É.

— Agora?

Ele balançou a cabeça num sim. O outro respondeu divertido.

— Eis aqui a serva do senhor. Fazei em mim segundo a sua vontade.

***

http://www.verbo21.com.br/v3/index.php?option=com_content&view=article&id=63:a-omoplata-marcus-vinicius-rodrigues&catid=46:tribuna-janeiro-2010&Itemid=68

Foto minha

20 ANOS COMO ADVOGADO

2010-01-30T06:31:00.000-08:00

Quando alguém que me conhece apenas como escritor, poeta ou professor; ou mesmo quando nada sabe de mim e me vê distraidamente, quando esse alguém descobre que sou advogado, sempre toma um susto. Minha resposta habitual é dizer: mas ser advogado é minha primeira natureza. A primeira coisa que fui na vida foi advogado. Mesmo que já escrevesse alguma coisa na adolescência, apenas com 30 anos publiquei. O Direito, ao contrário chegou para mim concretamente aos 17, quando entrei na faculdade da Universidade Católica de Salvador. Cheguei a fazer Comunicação na UFBA, por um ano, mas abandonei. Letras eu só faria anos depois, também na UFBA. E essa é uma história outra e mais transcendente.

Foi o Direito, sim, que veio primeiro e, aos 21 anos, tornei-me advogado. Minha primeira encarnação adulta. Bem, considero que fiquei adulto ainda muito tempo depois, desconfio até que esse ainda é um processo. O amadurecimento é todo dia. E quando se está maduro, cai-se do pé.

Enfim, dia 31 de janeiro de 2010 completam-se 20 anos de minha formatura. Muito tempo. E o tempo acaba por se sobrepor sobre todos os outros valores da vida, modificando-os, ampliando-os ou apagando-os. Ser advogado é minha identidade mais antiga, a primeira no tempo. Talvez não a que ficará depois de muito tempo que eu morrer. Escrevi uns poemas por aí... e com a poesia não se deve brincar, ela pode ser tão resistente quanto o tempo.

Sou um advogado e, como digo a meus alunos, quem é advogado pode ser qualquer coisa na vida. Eu me dedico a ser todas as identidades que desejo. Quero passar por todas, ser todas as coisas, pois a verdade é que, se existir isso de verdade, a verdade é estamos aqui só de passagem. Nós não ficamos, o que ficam são nossos caminhos abertos no mundo. Isso para aqueles que abrem caminhos. Os que apenas percorrem trilhas já abertas, esses não deixam no mundo uma marca sua. Eles não ferem a pele do planeta. Apenas quem se desvia da estrada e abre novas picadas na floresta é que pode permanecer nos rastros que deixa.

Foto de David Glat

2010-01-22T06:30:00.000-08:00

Ainda algo se passa

quando digo agora: meu amor.

Assim fazem as palavras,

nos lábios por que passam,

ressurgir o beijo úmido

que o tempo já apagou.

foto minha

Flores na minha janela

2010-01-18T07:19:00.000-08:00

2010-01-16T07:27:00.000-08:00

Meu amor vem à tarde

e todas as tardes me invade.

Há tardes que vem concreto,

há tardes que vem mistério:

as tardes de marcas vermelhas,

as tardes de dores do sexo.

Eu apenas espero.

foto minha

2010-01-13T15:15:00.000-08:00

O que é isso,

esse cheiro guardado,

patchouli envenhecido

perdido no olfato?

É o meu amor

assim ao acaso lembrado

numa tarde de quarta-feira

bem ao meio do trabalho.

Foto minha

2010-01-02T06:34:00.000-08:00

Meu amor tem duas urgências

de que não pode fugir,

tem a urgência de vir,

de me ter ao peito à noite,

de saber-me todo entregue

e estar todo inteiro em mim;

mas sabe que não temos a noite,

temos apenas breves tardes

em que nada mesmo cabe

de tudo o que sabemos rir.

Meu amor tem urgência de partir.

Foto minha

F e l i z 2 0 1 0

2009-12-30T08:56:00.000-08:00

2009-12-27T17:52:00.000-08:00

Meu amor não me beija os pés.

Ele morde meus calcanhares.

Eu nunca escapo, embora tente,

e quase sempre engasgo

de também o ter entre os dentes.

2009-12-21T12:35:00.000-08:00

Tive muito que rir hoje ao telefone

e nada pude responder ao meu amor.

Vigiavam-me olhos virgens

incapazes de entender meu riso.

É que me contava o meu amor,

como se não tivesse eu vivido,

a última tarde em minha casa,

uma festa, ele escondido

fazendo-me prazeres impróprios

a uma casa repleta de amigos.

2009-12-19T18:56:00.000-08:00

Foto de Humaitá-Amazonas. Colégio Patronato Maria Auxiliadora, onde estudei nos anos de 1978/1979. Minha mãe esteve lá hoje e mandou uma foto. Não é essa, mas o colégio está exatamente igual. As freiras desse colégio inspiraram as freiras do conto A OMOPLATA, que ganhou o Prêmio Newton Sampaio/2009.

2009-12-18T18:30:00.000-08:00

Quero no corpo pelo dia

carregar grudado o gosto do amor.

Ele ainda há pouco saía

e me deixou assim inundado.

Eu, como um gato, me distraio da vida

neste gesto lasso de me lamber alegrias.

2009-12-17T11:18:00.000-08:00

Agora mesmo o meu amor está mentindo

e maldiz uma viagem de trabalho.

Mas sou eu quem o espera rindo,

bendizendo minhas férias.

Vou tirar férias de mentir

que não sou feliz nem amado

e vou contar a todo estranho

que este é o amor ao meu lado.

Nossos passeios de mãos dadas

não terão registros em retratos.

Serão lembranças clandestinas,

segredos de apaixonados.

2009-12-10T17:04:00.000-08:00

Meu amor me ensina a andar de bicicleta,

o equilíbrio delicado da aventura.

Ele segura firme e me ampara

quando hesito e ameaço a queda.

O vento no rosto, o chão fugindo sob os pés,

tudo me engole em vertigens.

Quando, cansados, deitamos à sombra de uma árvore,

as nuvens tontas de nossa festa na relva,

sou eu quem ensina, professor aplicado,

a verdadeira arte: de se qui li brar-se.

Desenhos no celular

2009-12-10T17:00:00.000-08:00

2009-12-07T15:43:00.000-08:00

Somos apenas bons amigos.

Ensaiamos essa frase há dias

para esconder dos outros a felicidade,

pois é clandestina a nossa alegria.

Vivemos nosso segredo pelos cantos,

os beijos rápidos, furtivos e sinceros,

até o dia de enfim sermos pegos

com as bocas sujas de sexo.

Desenhos no celular

2009-11-19T19:46:00.001-08:00

Prêmio Newton Sampaio

2009-11-04T19:36:00.000-08:00

Queridos amigos, colegas, conhecidos e outros

Vejam que coisa boa. Venci o Concurso de contos Newton Sampaio de 2009, organizado pela Secretaria de Cultura do Paraná. A comissão julgadora foi formada por MARINA COLASANTI, MIGUEL SANCHES NETO e FLOR DE MARIA SILVA DUARTE.

http://www.cultura.pr.gov.br/modules/conteudo/conteudo.php?conteudo=494

Concurso Nacional de Contos Newton Sampaio 2009 - Resultado

A Secretaria de Estado da Cultura e a Comissão Julgadora, constituída por MARINA COLASANTI E MIGUEL SANCHES NETO, FLOR DE MARIA SILVA DUARTE, apresentam os quinze vencedores doConcurso Nacional de Contos Newton Sampaio – 2009.
Os contos premiados foram:

Em primeiro lugar: inscrição nº : 1055
Autor: Marcus Vinícius Couto Rodrigues - Salvador - BA
com o conto: A omoplata

Em segundo lugar: incrição nº: 397
Autor: Douglas Kim - São Paulo - SP
com o conto: O homem envolveu a menina com o braço direito

Em terceiro lugar: inscrição nº: 466
Autor: Walther Moreira Santos - Vitória de Santo Antão - PE
com o conto: Uma esperança

A seguir, respeitando a ordem alfabética do nome dos autores, foram indicados os contos para menção honrosa:

Inscrição nº: 106
Autor: Ana Cláudia Costa Santos - Porto Alegre - RS
Conto: Açucar

Inscrição nº: 375
Autor: Bárbara Lia - Curitiba - PR
Conto: Mulher na árvore

Inscrição nº: 670
Autor: César Américo Barreira Cardoso - Rio de Janeiro - RJ
Conto: Caro Poeta Arnaldo Antunes

Inscrição nº: 1626
Autor: Edison Lotério - Rio Claro - SP
Conto: O latido dos cães

Inscrição nº: 1529
Autor: Fabiana Motta Tavares - Brasília - DF
Conto: Dezembro de 2002 – Aeroporto Internacional de Brasília

Inscrição nº: 1627
Autor: Henrique Fagundes Carvalho - Belo Horizonte - MG
Conto: Mater dolorosa

Inscrição nº: 1793
Autor: Iara Maria Carvalho - Currais Novos - RN
Conto: Alvíssima

Inscrição nº: 170
Autor: Lucas Jerzy Portela - Salvador - BA
Conto: Os galos

Inscrição nº: 066
Autor: Patricia Lopes Gonçalves - São Paulo - SP
Conto: Disnêilandia

Inscrição nº: 1609
Autor: Ricardo Morales Brum - Porto Alegre - RS
Conto: Terminal Tiête

Inscrição nº: 305
Autor: Silvia Rodrigues da Costa - Ponta Grossa - PR
Conto: “Dej@vu”

Inscrição nº: 664
Autor: Zelinda Rosa Scotti - Curitiba - PR
Conto: O bordado

Amor marinheiro

2009-10-26T07:08:00.001-07:00

Meu amor é marinheiro

e não faz de mim porto qualquer

onde larga seus desejos.

Nem porto sou sequer,

que de natureza fugidia

também eu sou feito.

Mais que o mar e suas correntes,

submarinos quereres me navegam

ao mais fundo, abissal, leito.

De nossos encontros, eu e meu amor,

nascem borrascas incontroláveis,

maremotos, gigantes vagas.

Eu, o mar, ele, o barco altivo

que resiste e cede, afunda e emerge

entre o singrar e o naufrágio.

Meu amor capitaneia e decide

contra a onda sísmica, eu, que

sobre o barco arrebenta virgem.

Os céus se aproximam, precipitam raios,

toda a amplidão por todos os lados

se debruça a ver-nos enfim amar.

E, então, tudo acalma.

barco e oceano se reconciliam

em marulhos e carinhos e beijos.

Retorno ao fôlego compassado

qual maré respirando à costa

e ele volta ao caminho traçado.

Volta à praia, ao seguro porto da casa,

leva sorrisos pelo corpo, gargalhadas,

todas as risadas que pude lhe dar.

Vésperas

2009-10-21T08:54:00.000-07:00

Meu amor não vem todos os dias

e vem de surpresa e atrasa,

mas vem perfumado o meu amor,

a melhor roupa bem alinhada.

Não sei quem alisa o linho que amasso,

quem lava e passa e engoma e guarda.

Não sei quem finge que não vê minhas marcas

no corpo que lembra minha paixão rasgada.

Quem enfeita o Natal de meu amor?

Quem assa bolos de aniversário para o meu amor?

Não sei quem cuida de suas febres... lhe dá presentes.

Nunca acordei de beijos o meu amor no dia da nova idade

Vivemos apenas as vésperas eu e meu amor,

longas vésperas de saudades.

Os passeios do amor

2009-10-19T17:54:00.000-07:00

Hoje amei sem dores

um amor que parece passar,

mas que indecide a marcha

e volta e passa e repassa.

Amei seus passeios em mim,

os anseios de ir e vir.

Como fui feliz faz pouco,

eu o caminho deste outro.

Amei, enfim, sua pausa,

mas ele não ficará, eu sei,

o meu amor.

fotos da escultura L'Amour et Psyché, de Antonio Canova

Minutos de ironia

2009-10-19T17:02:00.000-07:00

DEMOCRACIA II

A democracia deve ter sido inventada pelos chineses. É preciso uma paciência de Buda.

2009-10-07T08:52:00.000-07:00

Roteiro da poesia brasileira, volume dedicado a quem surgiu depois de 2000, organizado por Marco Lucchesi (eu incluído)

2009-10-07T08:49:00.000-07:00

Agenda 2010 da escrituras, com poetas baianos (eu incluído)

Money, in Cabaret: Liza Minelli and Joel Grey

2009-10-04T16:20:00.000-07:00

Money makes the world go around

The world go around

Money makes the world go around

It makes the world go 'round.

A mark, a yen, a buck, or a pound

A buck or a pound

Is all that makes the world go around,

That clinking clanking sound

Can make the world go 'round.

Money money money money money money

Money money

If you happen To be rich,

And you feel like a

Night's enetertainment

You can pay for a

Gay escapade.

If you happen To be rich,

And alone, and you

Need a companion

You can ring-ting-A-ling

for the maid.

If you happen To be rich

And you find you are

Left by your lover,

Though you moan and you groan

Quite a lot,

You can take it On the chin,

Call a cab, And begin

To recover

On your fourteen-Carat yacht.

Money makes the world go around,

The world go around,

Money makes the world go around,

Of that we can be sure.

(....) on being poor.

Money money money- money money money

Money money money- Money money money

Money money money money money money

If you haven't any coal in the stove

And you freeze in the winter

And you curse on the wind

At your fate

When you haven't any shoes

On your feet

And your coat's thin as paper

And you look thirty pounds

Underweight.

When you go to get a word of advice

From the fat little pastor

He will tell you to love evermore.

But when hunger comes a rap,

Rat-a-tat, rat-a-tat at the window...

At the window...

Who's there?

Hunger!

Ooh, hunger!

See how love flies out the door...For

Money makes The world...

...Go around

The world...

...Go around

The world...

...Go around

Money makes the

The world...

...Go around

That clinking

Clanking sound of

Money money money money money money

Get a little,

Money money

Get a little,

Money money

Mark, a yen, a buck

Get a little

Or a pound

Get a little

That clinking clanking

Get a little

Clinking sound

Money money

Money money...

Is all that makes

The world go 'round

Money money

It makes the world go round!

2009-10-04T06:46:00.000-07:00

Abraço

desenho feito no celular e alterado no photoshop

Arte ou

2009-10-03T10:57:00.000-07:00

Exercício de

dicção para

Liza Minelli

Manet Manet Manet Manet

Manet Manet Manet Maney

Monet Monet Monet Monet

Monet Monet Monet Money

2009-09-14T16:41:00.000-07:00

LES CAHIERS DE PARIS - 2

2009-09-06T11:02:00.000-07:00

Toda a tristeza dos rios

Não posso dizer que qualquer coisa de sobrenatural ou extraordinária me levou às margens do Sena tão rápido. Afinal, um turista que chegue cedo demais a um hotel de Paris e seja obrigado a fazer um passeio de espera – a diária do hotel ainda por começar, invariavelmente será atraído para Notre-Dame-de-Paris. Um vórtice de desejo nos leva a todos para lá. Assim é que cruzei as linhas do metrô e fui. A visão deslumbrante da novidade, do desejo que se concretiza pela primeira vez... atravessar uma ponte... a igreja e a fila de turistas com sua alegria de domingo à tarde, um céu cinza que de repente se abre azul, como quem finalmente é conquistado e se entrega... a igreja e seu grande espaço vazio, a igreja e sua luz de vitrais, uma igreja toda louvor às alturas, suas centenas de anos, suas gárgulas, seus Quasímodos, suas Esmeraldas por ali dançando, todas as quedas trágicas, todas as redenções, coisas demais para sentir.

Fiquei por ali, vagando sem rumo, apenas acompanhando as correntes que faziam as outras pessoas, eu seguia o movimento, como uma folha caída na água. Eu apenas me deixava levar, os poros todos abertos para ver e ouvir, para sentir e tocar. Eu apenas estava ali e isso era tudo que podia ser naquele momento.

Quando enfim me libertei da ilha, fui caminhar pela margem esquerda do Sena, até a Pont Neuf. O rio e suas águas castanhas me lembrou outros rios por onde passei. Tive muitos rios na minha vida, eu que nasci à beira mar.

Nasci em Ilhéus, no bairro do Malhado. Nossa casinha na rua Nossa Senhora das Graças ficava numa pequena elevação. Podíamos ver o mar bem ali do outro lado da rua, por sobre as casas em frente. As puxadas de rede dos pescadores, os barcos cegando ao porto. Não fiquei muito ali. Logo me mudei e fui morar à beira da foz do rio Almada, o primeiro rio. Lembro das canoas dos pescadores ali na areia, as minhas brincadeiras com meus irmãos. Lembro que deste rio saiu minha primeira experiência de morte. Morreu afogado o filho de minha madrinha. Não pude ver nada ou ir ao enterro, mas lembro ainda das histórias de como ele se afogou e desapareceu no rio, de como foi encontrado depois o seu corpo já comido pelos peixes. Assim me contavam meus irmãos.

Tive outros rios na vida, o Tocantins, o Madeira. Este o rio que presenciou minhas primeiras descobertas sexuais, lá longe de tudo, no Amazonas.

Mas aqui, caminhando ao lado do Sena, me lembro de rios que não são meus, lembro dos rios Beberibe e Capibaribe, em Recife. Lembro de meu amigo Ney no alto de Olinda apontando para Recife e dizendo: e ali o Beberibe encontra o Capibaribe e juntos formam o oceano Atlântico. Lembro de sua camisa polo amarela, aquela mesma que vestia quando, muito tempo depois, numa noite mais triste que as outras, me apareceu num sonho e disse: você está seguindo em frente. Ney sempre soube de mais coisas do que eu, eu sempre desconfiei. Bom, como bom apaixonado por Recife, ele pelo menos sabia em que lado do rio estávamos. Essa era minha maior angústia quando ia lá. Eu que era tão bom para me localizar no espaço, nunca sabia de que lado do rio estava. Recife me confundia. Ou eu acreditava tão plenamente no meu amigo e suas certezas visionárias que esquecia de prestar atenção às coisas. Ele parecia saber de tudo que ia acontecer em nossas vidas. Só uma vez errou no cálculo dos anos, ou, se sabia, apostou que estava errado.

Era seu o sonho de estar aqui caminhando à margem do rio sena. Ela sabia que não tinha tempo, a morte já anunciada. Assim é que planejou a viagem para setembro daquele ano. Tudo certo. E, então, em julho, um mesmo julho como esse, quando o céu do Brasil é o mais bonito, como ele gostava de dizer, aconteceu. E foi minha a triste previsão. Eu tinha lhe escrito uma carta em que dizia que ele não podia saber do que morreria, ninguém sabia. A cara do fim que ele vira não era verdadeira e sobre esse mistério nada sabíamos. Foi assim que a vida me fez acertar dolorosamente: uma noite feliz, um assalto, um tiro, uma hemorragia... o sangue não conseguia parar...

Agora, enquanto caminho, eu o faço devagar, os passos pensados e leves, pois sei que piso em sonhos que não são meus. É pelo sonho de meu amigo que passeio. Ele sonhou com tanta força que é como se ele estivesse aqui ao lado me dizendo para seguir em frente. Eu sigo e olhando o Sena deixar correr suas águas, entendo bem o que disse Mário Quintana: Toda a tristeza dos rios é não poderem parar.

Ilhéus

2009-09-05T11:27:00.000-07:00

Você me verá no cais

vazio da cidade onde nasci,

andando sobre o lodo

do mar que esvai.

Também eu parti

rumo à saudade,

esta nova pátria

de onde não posso fugir.

LES CAHIERS DE PARIS - 1

2009-08-29T10:36:00.000-07:00

Entre aqui e lá

Voar é estar parado

Sobre um tapete branco

Sob um céu estrelado

Uma vez, entre Niterói e o Rio, na barca, tivemos de esperar passar o porta aviões. “O” porque vocês sabem que o Brasil só tem um. Ficamos ali parados no meio da baía da Guanabara. Eu me distraía com o congestionamento de navios, barcas, barquinhos... no céu os aviões vinham descendo desde a Porte Rio-Niterói até o aeroporto Santos Dumont. O centro do Rio, com seus prédios altos, parecia uma muralha. Era uma ambiência futurista retrô, um Blade Runner.

Todas aquelas pessoas na barca, com seus compromissos inadiáveis: empregos, escola namorados... tudo por um fio. Todas aquelas pessoa não podiam fazer nada a não ser esperar. Também eu. Deliciosa impotência essa em que a vida não nos pertence. Naqueles minutos parado no meio da baía, senti que nada podia me acontecer. Toda a vida parada, decantando sua dor e suas ansiedades.

Agora, estou novamente sobre as águas, quase sobre Cabo Verde, entre aqui e lá. Não há nada que impeça o seguir do avião, mas ele parece parado em pleno ar. Só o monitor à minha frente conta os quilômetros que passam. Estou seguindo por sobre os fusos do tempo pelo planeta, mas é como se estivesse parado... e nada pode me acontecer. Nenhuma gente pode mudar o meu destino agora. Nem mesmo eu posso fazer qualquer coisa. Minha vida inteira por decidir, os amigos os colegas os parentes, ninguém pode me alcançar, nenhuma notícia virá agora. Nada. E nada posso. E aos poucos as dores e as ansiedades ficam para trás.

Deliciosa liberdade de nada poder, nada fazer, nada saber do mundo lá embaixo sob as nuvens. Tudo é só contemplar a noite e sua estrelas há muito mortas. Elas já não estão lá onde as vejo, eu já não estou lá de onde parti, tampouco cheguei ainda.

Pareço estar parado e o espaço e tempo dos fusos se movem sobre mim.

(

)

(

)

Revista MUITO do Jornal A TARDE, 26/07/2009

2009-07-30T07:52:00.000-07:00

A estrada

2009-07-10T05:00:00.000-07:00

Houve um tempo

de esperar desperto,

olhos ávidos,

boca entreaberta.

Houve um tempo

de crer na chegada.

Depois,

o atraso prolongando-se,

perdido o tempo,

diluiu-se a espera,

apagou-se o porvir.

Era o tempo de partir:

a estrada.

Farfalle

2009-05-24T15:09:00.000-07:00

Borboletas não pousam

porque a vida é um fiapo na brisa

perde o sopro quem aterrissa

Des papillon ne se posent pas

parce que la vie est un fil à la brise

perd le souffle celles qu’aterrisent

In RODRIGUES, Marcus Vinícius. Pequeno inventário das ausências, Fundação Casa de Jorge Amado/Prêmio Brasken, 2001.

Depoimento de Bruna Bianchi sobre minha poesia

2009-05-05T06:58:00.000-07:00

A poesia de Marcus Vinícius Rodrigues é lenta. Não lenta na leitura... uns versos tão curtos e tão poucos. Ela é lenta porque chega depois. As palavras demoram muito a chegar ao papel. Quando isso acontece, os sentimentos já estão envelhecidos, as idéias já não são surpresa. Tudo está decantado. Muitas camadas de tempo já se depositaram sobre a dor. E é dessa dor esquecida que se faz um verso de duas sílabas.

Bruna Bianchi é modelo e Atriz de novelas, Artista plástica e um fenômeno de fotogenia e desamparo.

. . . . . . M . . . . .

2009-05-03T07:41:00.000-07:00

Cinco sentidos

tem a mão do menino na escola.

Antes do mundo ele aprende as portas,

mas hesite na pergunta:

entro?

O olho fixo no misterioso centro

da palma.

Cinq sens

a la main du garçon à l’école

Avant le monde il apprendre les portes.

Et pourtant il hesite a la demande:

Entre-je?

Les yeux fixés o mystérieux centre

de la paume.

Bienal do Livro da Bahia 2009

2009-04-20T20:20:00.000-07:00

Poesia e Ritmo são irmãos?

Local: Arena Jovem Oi

Data/Hora: 20/04/2009 às 18:30
Convidado: Landê Onawle, Marcos Vinícius Rodrigues e João Filho

Praça de Cordel e Poesia

Data/Hora: 19/04/2009 às 20:20
Convidado: Martha Galrão, Marcus Vinícius Rodrigues e Nívia Maria Vasconcellos